La ciudad es un precipicio
al que todo hemos caído
como hojas muertas sin otoño.
Escasas las palomas
sobrevuelan los letreros
y en la alambrada enmohecida
se refleja la inclemencia
que le azota en tanto siglos
del mas cruel olvido.
Todos estamos cansados
del alguna espera que
se hace eterna
mientras nos destruye.
Ahora me doy cuenta
de esta realidad de ojos perdidos
sin ningún rastro de horizontes,
de palmeras efímeras llenas de sed,
de la soledad que mata al reloj
de la plazoleta que un día
vivió por dos amantes
que jamás lo supieron.
Ahora me doy cuenta
que somos nosotros
el precipicio en que
se hunde la ciudad
a la que le hemos marchitado
también el otoño y las palomas.
Neo Carmona
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